Poesía desde Asturias

Hai que matar la señaldá, finala, acabar con ella, señalala bien col deu, hasta apreta-y esos güeyos húmedos y murnios. Qu’apare, que nun nos dexe mirar p’atrás, que nun nos dexe cuntar que fuimos antaño más felices. Hai que matar la señaldá: ye un deséu urxente, como tirar esi álbum...

Échale azufre a mis heridas, y recítame al oído los poemas en los que te juré volver, porque hoy ya no siento la locura en las tripas, ni suspiro asegurando que tus labios son los únicos que pueden resolver mis enigmas. Hoy ya no canto a...

Un antiguo semáforo idéntico a sí mismo… No ha cambiado nada. Si acaso, la factura del verso, insomnio en las esquinas, la habitación poliédrica que han pintado de azul; sangre que ya no es roja sino pálida, solo un vino sin cuerpo, la cavidad rosada de una encía, la terquedad...

Certezas. Al sol. Bañadas en la mar. Sacarlas del alma, para que no estallen dentro y manchen nuestras paredes de más amor, de más verdad, de más miedo. Reencuentros azules. Honduras bajo la arena. Grietas que son drenajes. Arma(dura) para esta vida vivida por momentos....

Vivir el día a día, y en el día vivir: cortés en las formas, gentil en el fondo; para donarse a la existencia y darse vida en la vida. Haré una buena acción y no lo diré a nadie y no lo echaré en cara y no diré...

Le impusiste un idioma a Calibán y ahora él muerde tu mano. Le enseñaste tu lengua para seguir la línea de sangre trazada, para postrarse ante el padre, para no cuestionar al amo. Sin embargo a veces, algunas noches, cuando los lobos aúllan con vehemencia y el trueno...

Quería ser de mayor el rey de la montaña. Atravesar las nubes, alcanzar la gloria. Pedalear más fuerte. Quería alcanzar la cima, y apretaba los puños puerto arriba, jaleando al campeón. Mi campeón. Mi héroe. Venga, vamos, empuja, un poco más… Me comía las uñas de los...

Débo-y a esti gris metío n’agua que nos dexa abril la señaldá del sol entrando pela ventana de la escuela, y otra vez camín de casa, a escape, pa facer los deberes. Curtiu viaxe que la memoria borra y agora recuerdo cuando yá nun queda casa, nin...

Mis manos tejen la costumbre de analizar la tierra con palabras, se balancean indómitas y un tanto perdidas en esta labor agrícola de extraer lo más profundo, de arrancar al hombre y la mujer la venda que este mundo de apariencia...

Güel a mara besos salaosa sable ente los piesa tardes que se fan nuechea nueches que se fan diagüel a branuy a les ganes que-y tengo.